treinta cero ocho dos mil nueve

tercera entrada en el mismo día, pero no quiero hablar de lo que me pasó la mayoría del hoy: solo cosas inocuas.

leo tu escrito. releo tus letras. logro ver montañas entrelíneas, el verde alrededor. veo sueños, formas de dormir, maneras de despertar. toda una estética de vida. recuerdo tu risa con el "hermetismo" y te noto hermética. quisiera hacer una metáfora entre ti y la poesía brasilera de los sesenta, pero no sale nada. las imágenes se atan a la materialidad y no al recuerdo, y hace mucho (o al menos lo parece) la materialidad se desvanece. por eso me gusta imaginarte, por eso tan difícil hacer metáforas.

no tengo alma de poeta. mis palabras salen truncas y torpes. ¡perras negras!: nos veremos otro día.