cero ocho cero nueve dos mil nueve

hoy las palabras no me pertenecen:

"el mundo se ha encendido otra vez. Y entonces, como si alguien hubiera encendido un interruptor, o accionado una palanca:
-te amo, dice él.
-te amo, dice ella.
-yo más.
-no, yo más.

hasta que, un día cualquiera, uno de los dos no insiste. Él, finalmente, la ama más que ella a él. O viceversa. Quizá esas palabras son el eco de algo que ha quedado atrás, en un lugar al que no se puede regresar porque -recuerden- se llegó ahí impelido por los vientos de un instinto llamado amor, un dulce sismo que ya no obedece ni atiende invocación alguna.
El amor salió a comer y dejó colgado un mentiroso cartelito en el picaporte. Todo cambia, entonces. La conversación vira a monólogo y la emoción de un atardecer escarlata en una derruida mansión llamada Tara o la niebla del adiós descendiendo sobre Casablanca se antojan como torpes maniobras sentimentaloides destinadas a seres inferiores e ingenuos que creen cualquier cosa." (rodrigo fresán)